La mañana habia sido de una sobridad asfixiante.En el gran auditorio de la Facultad de Medicina e Doctor Jonh Watson -con su bigote canoso y el porte erguido de quien ha sobrevivido a las fiebres de Afganistan- disertaba sobre los avances de la cirugía en el campo de batalla…..

Era un mes de octubre de 1890, y la lluvia caía sobre Londres con esa persistencia gris que parece borrar los límites entre la tarde y la noche. En el despacho de 221B Baker Street Investigación Privada, el reloj marcaba las seis y media cuando dejé a un lado la lupa y el periódico, rindiéndome ante la evidencia de una jornada vacía.
No había recibido encargo alguno desde hacía días. Elisabeth, siempre tan perspicaz, me había sugerido aprovechar el reposo para revisar mis notas y ordenar los archivos. “Un detective sin trabajo”, me dijo sonriendo, “es como una vela sin mecha: brilla sólo si guarda su esencia.”

Corría el final de julio del año de Nuestro Señor de 1889 cuando recibí en mi despacho dos encargos que, aunque distintos en apariencia, acabarían enredándose en la misma tela de araña de mis investigaciones. Ambos habrían de exigirme desvelo, observación constante y la discreta colaboración de dos de mis más cercanos apoyos: mi querida Elisabeth y mi primo Edward Collins.

Durante el verano de 1895, decidimos alejarnos del bullicio de la ciudad y buscar reposo en la costa sur de Inglaterra. Mi esposa Elizabeth, siempre serena y de alma generosa, encontró un discreto apartamento en un viejo edificio victoriano, de esos que fueron en otro tiempo pensiones de salud o casas de retiro para nobles arruinados.

ierta mañana de cielos bajos y barómetro desconcertado, un caballero de modales exquisitos pero porte inquieto llamó a la puerta del 221B de Baker Street.

Se presentó como don Aureliano Valverde, y tras aceptar una taza de té, expuso con claridad la razón de su visita:

Había abonado 2.500 libras por una reparación mecánica integral —según aseguraba una factura sellada—, y sin embargo, el coche persistía en comportarse como si nada hubiera sido tocado.

Capítulo I – Llaman a la puerta

El reloj de pared marcaba las diez en punto cuando se escucharon tres golpes precisos en la puerta del 221B de Baker Street.

No era raro que alguien llamara con determinación, pero sí con esa cadencia particular: firme, sobria y sin ansiedad. La reconocí al instante. Cada año, el mismo día —el 28 de julio— un pequeño comité del Grupo Operativo de Detectives e Inteligencia de Scotland Yard realizaba su habitual visita a los despachos habilitados por la Oficina Metropolitana.

Fue en el salón del Dr. John H. Watson, una tarde de cielo plomizo y té con bergamota, cuando surgió por vez primera la idea de dar nombre formal a mi despacho de investigaciones. La conversación había derivado, como era habitual en él, hacia memorias compartidas con aquel compañero suyo de mente prodigiosa, cuya silueta aún parecía recorrer el piso superior de Baker Street.

Capítulo I – La herencia del oficio

No fue la vocación, sino la familia, quien me condujo al sendero del análisis minucioso. Mi padre, Samuel Elmsworth, y su hermano Theodore fueron hombres de manos curtidas y mente aguda. Ambos ejercían como peritos para la Compañía de Seguros Marítimos de Londres, y me inculcaron desde mi juventud el valor de observar antes de concluir.

Era una fría mañana de marzo cuando la tranquila rutina de nuestro hogar fue interrumpida por unos firmes golpes a la puerta principal. La señora Hudson, siempre diligente, fue quien la abrió. En el piso superior, Holmes acariciaba su violín, extrayendo de sus cuerdas un lamento grave y melancólico —una melodía rusa que, según él, ayudaba a ordenar su pensamiento en las mañanas grises.